暗，像呼吸。他没动，右手食指悬着，掌心被钢笔尖抵出一个小坑。冲锋衣内袋里的储存器还在发烫，温度顺着布料传到胸口。 脚步声不是江涛的。 这一步轻，带着拖沓，像是鞋底沾了水。紧接着是喘息，短促、不稳，从门口一路压进胸腔。 他转过头。 女儿站在那里，病号服下摆湿了一圈，脚上没穿鞋。她头发乱着，额前几缕被汗粘住，脸上有泪痕，但眼睛睁得很亮。她看了他一眼，直接冲过来，扑进他怀里。 周明远被撞得后退半步，左臂旧伤猛地抽了一下。他没松手，反而低下身，一只手搂住她肩膀，另一只手摸到她后颈的纱布。纱布是干的，体温正常，脉搏跳得快。 “爸爸。”她声音发抖，“他们说你要忘了我。” 没人告诉她。但她听见了。走廊里有人说...

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